La última luna de Juan fue la de este enero, una luna que empezó creciente, flotando como la punta de una uña en un agujero sin fondo. Anoche estalló y hoy se enharina toda del sol que se despide del cuarto Gelman.
Escribe porque
la vida lo escribe y cree
que escribe sobre
lo que ella no sabe: el otoño
maestro de la espera,
el dolor de haber sentido dolor,
el pájaro que vuela
en la hora presente para
convertirla en pasado.
Las imágenes componen el mundo
y el sol que dora la ciudad
parece harina caliente
haciendo pan en mi cuarto.
Ser uno es no tener nada.
Cae el ocaso sobre
la palabra que flota en lo visible
como una luna.
De: Juan Gelman, del libro Valer la pena
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